Oh. Revoir.
Ecrire. Effacer. Ecrire. Corriger. Effacer. Ecrire. Effacer. Tout ce qu'il y a eu avec toi, est comme un paysage qui refroidit. Qui se cristallise. Et se fige. Parfois, tu le traverses ce paysage - parce que tu m'écris un texto ou que je te croise vite vite. Tu le traverses et tu laisses comme des pas dans la neige, des pas qui s'estompent vite vite. Comme un paysage derrière un miroir qui ne me laisse plus traverser. Un paysage anesthésié. Un miroir qui peut-être deviendra de plus en plus opaque, de plus en plus dur. Paysage. Gardien. Miroir. Que je n'explorerai peut-être plus jamais ce paysage. Parfois en silence je pleure, très doucement, comme cette nuit dans un hôtel tchèque où à tes côtés mon corps tressautait de sanglots muets. Je sais qu'on pleure tous on a tous des paysages qu'on n'explorera peut-être plus jamais. Avant d'en créer d'autres.
Par aubes, le Lundi 26 Décembre 2011, 18:56.